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En el último recodo, Obama
pudo ver cómo ambos lograban entrar rodando por debajo de una pesada puerta de
acero que bajaba lentamente. Era evidente que al otro lado estaba el sitio al
que había que ir, así que, sin perder un segundo, se tiró de cabeza como el que
va a rematar un gol desde dentro del área. Pero la piedra no resbala igual que
la tierra y desde luego, mucho menos que los campos de césped del primer mundo,
y Obama quedó justo en medio, con cincuenta toneladas de acero cerrándose sobre
su cintura. Adiós al fútbol.
Jotabé y Watanabe se
incorporaron casi de inmediato, observados por una cincuentena de paramilitares
sorprendidos.
-Wer bist du ... wie hast du in!?-Gritó
uno de ellos.
-Ya
empezamos.-Dijo el francés.-¡Si mi abuela levantara la cabeza!
-Hay que
buscar una estructura como un panal, o algo parecido... y no dejar que te
maten.
Los primeros
disparos les pasaron muy cerca. Watanabe aparecía y desaparecía aquí y allá
mientras algunos de los soldados caían fulminados. Jotabé pegó una corta
carrera y se subió en lo alto de la mesa-pantala empezando a repartir pisotones
sobre los dedos frenéticos que manejaban los controles de la Milicia. Las
astillas de cristal saltaban a cada pisada y paneles completos de la inmensa
pantalla quedaban a oscuras.
Cuando algún
disparo iba a alcanzarle, la bala desaparecía en mitad de su trayectoria retirada
por la veloz respuesta del japonés.
-Au securs!... Au securs!-La gritos de Obama apenas se perdían en el ruido de disparos, golpes, roturas y
caídas de objetos. Nadie escuchaba al pobre africano que empezaba ya a notar
cómo la puerta le aprisionaba la cadera impidiéndole arrastrarse para salir del
atolladero. Justo cuando un tremendo dolor parecía anticipar una rotura de sus
huesos la puerta se detuvo y empezó a moverse hacia arriba. Alguien había dado la
orden de abrir en algún sitio, no para salvarle, sino para dejar entrar
refuerzos que acabaran con ese par de bestias que pretendían tomar la sala de
control.
Aún tuvo que pegar un par de
puntapiés para evitar que manos al otro lado le agarraran mientras reptaba
hasta sacar por completo su cuerpo y poder ponerse de pie. Cojeó a lo largo del
pasillo hasta el interior del silo, pegado a una pared repleta de jeroglíficos.
Poco podía hacer. Jean
Baptiste repartía patadas, ostias y cabezazos casi sin perder un solo segundo y
la figura ubicua del japonés tampoco dejaba títere con cabeza. Pero la puerta
ya dejaba el suficiente hueco para que una tropa de decenas de hombres entrara
al interior echándose encima de sus dos nuevos amigos. Nadie reparó en él, un
negro escuálido con un uniforme cuatro tallas más grande. Siguió caminando
pegado a la pared, si alguien lo veía no tendría ni la más mínima oportunidad.
-Can you see that, over there.-Watanabe estaba a su lado.
-je ne
comprends pas.-Contestó Obama asustado.
El japonés le
sujetaba el brazo haciéndole daño y señalaba hacia arriba. Miró en aquella
dirección. Era la pared con pasarelas metálicas repleta de aparatos. Al
parecer, quería que viera algo, pero no sabía qué.
-There… Up!
-Je ne sais
pas ce que vous voulez!
Jean Baptiste
luchaba contra diez hombres a la vez que, a pesar de su fuerza, estaban
reduciéndole.
-¡Watanabe…
necesito tu ayuda!
El japonés
desapareció. El negro se echó mano al brazo que hasta hacía un segundo le
estaba machacando aquél tipo con poder para estar y no estar. Miraba arriba.
Había máquinas, muchas máquinas. No sabía para qué servían, probablemente eran
ordenadores. Los había visto en algunas películas, en Ouagadougou. Seguramente
quería que viese algo especial, algo que probablemente sería el corazón de todo
aquello, pero Obama no tenía ni idea de cuál de aquellos chismes era más
importante. Le parecían todos iguales: cables, chapa, lucecitas, más cables…
De pronto vio
algo. Era como un gran panel. Llamaba la atención porque sus luces estaban dipuestas
formando una cuadrícula perfecta. Parpadeaban en un mismo color verde. Era algo
llamativo que no se parecía a nada de lo que le rodeaba. Quizá era a eso a lo
que se refería. Bien, tendría que hacer algo. Buscó en los alrededores de la
estructura.
Debido a la
presencia de sus amigos, en las plataformas metálicas que recorrían la pared de
máquinas no había nadie. A la derecha una escalera metálica subía hasta el
tercer nivel. Miró al centro de la sala y a la puerta. No paraban de entrar
soldados. Los heridos se amontonaban en el suelo y sobre ellos, mercenarios y
Jean Baptiste luchaban como en un videojuego de los ochenta: muchos enemigos
pero muy tontos.
Antes de que
alguien reparase en él, empezó a subir la escalinata. Pegaba saltitos con la
pierna sana, ya que la otra, definitivamente, estaba inutilizable. Le dolía,
pero en las últimas semanas había sufrido demasiado como para que ese dolor le
resultase siquiera molesto. Cada escalón resonaba como un trueno y aun así,
nadie lo escuchaba.
··
-¿Qué tramas
Gallardo?
Gallardo se
alejó de Pepo. Le había estado susurrando algo mientras Antonia y Paco
escuchaban las explicaciones de De la Fuente y el Notario.
-Lo has oído,
por qué preguntas.
-No me gusta
lo que le has pedido a Pepo.
-No podemos
hacer otra cosa. Tu sola no puedes, lo has repetido varias veces. Tenemos la
obligación de utilizar todo lo que esté en nuestras manos para parar esto,
porque una vez que se dispare el primer misil, ya nada podrá hacerlo.
-Pero Watanabe
está allí, si les delatas, si muestras a las potencias mundiales el centro de
control de Sudán su vida correrá peligro.
-Su vida ya
debe estar corriendo peligro y si esto se desata, nuestras vidas no valdrán un
pimiento.
-Gallardo
tiene razón. Debemos hacer todo lo que podamos.- Era la voz de Paco el
Camboyano. Sonaba cansada y triste.
-¡Mierda…!-La
voz de La Ninja retumbó en las paredes de los edificios próximos. Un grupo de
Muyaidines la vieron, recortada contra el resplandor anaranjado e intermitente
de las explosiones.
-¡Allí!-Gritó
uno.-¡Disparadle con todo lo que podáis, hay que destruir a esa hija de Satán!
Casi al
unísono empezaron a caer granadas y obuses sobre la cornisa donde La Ninja
intentaba pensar una estrategia. Nada le hacía daño. Nada excepto la
impotencia.
-Está bien.
Adelante.
-Adelante,
Pepo. Dales las coordenadas.
-Lo intento.
Los sistemas militares se han vuelto opacos, sus algoritmos de encriptación habrán
sido reforzados.-Mientras hablaba no paraba de teclear sobre el ordenador.-No
consigo contactar con el NORAD, ni con el Pentágono, el Glavkomat parece
que no ha existido nunca y el CRAHQ se
comporta como un sitio atacante… está todo bloqueado.
-¿Y tus amigos de Anonymous? Ellos
deben estar acostumbrados a no poder llegar a donde quieren.-Gallardo pensaba a
marchas forzadas.-Seguro que saben cómo contactar con gente de la CIA, o de los
servicios secretos rusos. Y si preguntaseis a
Julian Assange.
-Se te está yendo la pinza un
poco, no crees.-Pepo miraba incrédulo al comisario.-¿Qué puede hacer Assange?
-Me da igual lo que pienses. Hazles
llegar el mensaje con las coordenadas como sea.
“Tu amigo tiene razón”.-Apareció
un mensaje emergente en la esquina inferior derecha de la pantalla.
-Mierda de hackers… Nos están escuchando.
“Qué creías”-Otro mensaje.
-Pues bien. Paso de teclear…
¿se os ocurre algo?-Gritó hacia el techo.
Mientras Obama subía salto a
salto la escalera metálica hasta el tercer nivel de la estructura electrónica
que forraba toda una pared del silo, abajo Jean Baptiste sudaba como un cerdo
dando mamporros en todas las direcciones. Su cara mostraba cierta satisfacción
no exenta de mala leche, parecía que por fin estaba haciendo algo que le
gustaba. Al menos en ese momento.
Sin embargo, los “buenos
tiempos” tenían fecha de caducidad. Watanabe cayó contra uno de los rincones
del silo hecho un guiñapo. Casi no se podía mover. Uno de los soldados que
estaban cerca entendió perfectamente que aquella era una oportunidad y se echó
encima de él empezando a darle por todas partes. El japonés estaba inconsciente
y se movía a cada golpe como un muñeco de trapo.
-¡Watanabe!-Jean Baptiste
intentó zafarse del acoso de los soldados pero una pistola puesta en sus sienes
le detuvo.
-Un solo movimiento y te pego
un tiro.-Dijeron a su derecha en un inglés con fuerte acento.
Desde la última planta de la
escalera metálica, Obama vio cómo sus amigos habían por fin perdido la batalla.
Miró a la derecha. El extraño aparato con forma de panel de luces rugía por
culpa de un potente sistema de refrigeración. Sólo él estaba en condiciones de
acabar con aquello, pero cómo, sólo tenía un cuchillo y aquello tenía pinta de
estar blindado contra casi cualquier cosa.
-¡Eh… allí arriba. Hay otro!-
El soldado levantó el arma para dispararle.
-¡Quieto gilipollas! ¡No
puedes disparar allí!- El Coronel Untermann parecía que retomaba su mando,
después de haberse empleado como el que más en la defensa del Centro de
Control.
-Subid a por él. Rápido, está
demasiado cerca de El Nodo.
Los tipos de abajo gritaban en
alemán, pero Obama sabía perfectamente que vendrían a por él y que, por lo
tanto, tenía menos de un minuto para pensar algo.
En el vestuario del centro de
control de satélites de la CIA, empezaron a sonar los móviles en las taquillas:
beep-beep, beep-beep. El único chico que había allí, vistiéndose aún para
entrar en el turno de refuerzo, abrió la suya. Era un mensaje. Cogió el
teléfono y lo miró.
“Look at UTM 20.032709
31.343536”
-¿Qué coño es esto?
Cogió el teléfono y se dirigió
en calzoncillos al tipo que guardaba la puerta que también miraba el suyo.
-Oye Mitch… he recibido un
mensaje muy extraño.
-Son unas coordenadas
globales. Yo también lo he recibido.
-Avisa al jefe… esto es muy
raro.
-El jefe estará muy ocupado
para pensar en mensajes.
-Avísale, por favor, todos los
teléfonos de las taquillas han sonado.
···
-Es un triste desierto, junto
a la frontera entre Sudán y Egipto. Debe ser una broma. No hay nada.
-¿Seguro?- El chico seguía en
calzoncillos, el entusiasmo le dominaba. Quería encontrar algo que rompiera la
escalada bélica, como todos ellos. Quería ver algo.
-Pruebe con infrarrojos.
-Infrarrojos en el desierto…
estás loco.
-Está amaneciendo, aún debe
estar frío.
-Prueba con infrarrojos, no sé
que pretendemos encontrar ahí.
Las pantallas parpadearon un
segundo. Todo se volvió azul oscuro, excepto un pequeño punto rojo.
Intensamente rojo.
-¿Qué coño es eso?
-Es una fuente de calor, un
generador. Muy potente. Quizá un pequeño reactor nuclear.
-Aumenta el zoom. Acércate a
eso. ¡Mierda! Llama al Estado Mayor, creo que ahí hay algo que puede ayudarnos.
Y usted, vístase antes de que esto se llene de peces gordos.
-A sus órdenes, jefe.
-Avise a Barheim, que
despeguen aviones hacia allí, rápido.
-Todos los aparatos están en
vuelo, sólo queda drones.
-¡Pues mande esos juguetes de
mierda, hay que ver eso de cerca ya!
Los soldados ya estaban en el
último tramo de la escalera. Obama se había logrado introducir en el hueco que
separaba la gran máquina-panal y su compañera de al lado. Intentaba esconderse
mientras miraba por las salidas de ventilación de las que salía un caudal
enorme de aire caliente. Llegó a la parte de atrás. Dos gruesas mangueras
negras unían el aparato con unas cajas de la pared original del silo. Miró su
cuchillo. Pensó rápidamente. Los pasos de los soldados sobre la pasarela
metálica sonaban cada vez más cerca.
Tomó el cuchillo. Tenía un
mango de goma y una hoja de doble filo, por un lado cuchillo y por el otro una
sierra, lo giró y lo agarró con cuidado asegurándose de que ninguna parte
metálica daba con su piel. Metió la hoja por debajo del primer cable y pegó un
tirón fuerte hacia arriba. Al cortar la parte de goma unió los cables que se
encontraban en su interior provocando un cortociuito descomunal que hizo
apagarse todo. Afortunadamente el estaba bien aislado sobre las botas de goma.
La máquina-panal continuaba
funcionando, rugiendo con sus potentes ventiladores. La oscuridad despistó un
momento a los soldados pero la luz volvió a iluminarlo todo.
-¡Está provocando un
cortocicuito…!¡Detenedle inmediatamente, disparadle!
Gracias a sus menguadas
dimensiones logró meterse justo detrás de la máquina. Los soldados, mucho más
corpulentos, no cabían por el estrecho hueco por el que él se había colado un
segundo antes.
-No logramos alcanzarle, no
podemos.
-¡Dejadme a mí!- Dijo una
soldado de grandes pechos. Era fuerte, sin duda, pero parecía más elástica y
quizá pudiera entrar.
Detrás, Obama intentaba llegar
con el cuchillo a la segunda manguera de alimentación. La proximidad entre la
pared del silo y la parte trasera de la máquina no le permitía más que
movimientos laterales, lo que le obligaba a agacharse con las piernas abiertas
en 180 grados. Las ingles parecía que se le iban a romper.
La chica apartó sus tetas para
situarlas una a cada lado de la caja torácica y empezó a deslizarse por la
abertura con la pistola delante de ella. En cuanto su mano llegara al final del
costado de la máquina podría disparar a ciegas y darle al intruso sin ningún
problema.
El cuchillo llegaba con la
punta a la segunda manguera, pero debía encajar perfectamente en la mitad de la
hoja para que Obama pudiera repetir el corte anterior. Intentó bajar un poco
más. Sus fémures no podían girar en la cadera en esa postura, el brazo no le
daba para más. El dolor le estaba matando.
Tampoco estaba mejor la chica.
En medio de la abertura casi no podía respirar, aplastada entre los costados de
ambas máquinas. Un torrente de aire caliente le daba en la cara obligándola a
cerrar los ojos. El cañón de su pistola empezaba a asomar por la parte de
atrás. El cuchillo encajaba la tercera parte de la hoja, un par de dientes de
la sierra ya se habían enganchado en la goma. Obama hizo un último esfuerzo y
emitió un grito de dolor cuando una de las piernas se le dislocó al agacharse,
pero encajó bien la manguera y pegó un tirón con toda su fuerza.
De nuevo se produjo un
cortocicuito. Todo quedó a oscuras, pero además, los potentes ventiladores de
la máquina-panal perdieron alimentación dejando escapar un zumbido que iba
bajando de octavas rápidamente. La máquina había sido desconectada.
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